他的目光转向宋和平，带着征询，也带着一丝不易察觉的忧虑。
深入这座被围困的死城，其危险系数呈几何级数飙升。
宋和平猛地闭上眼，用力甩了甩头，仿佛要将视网膜上那幅地狱景象甩出去。
脑海中却不受控制地闪过更多画面：伊斯里耶街头被随意丢弃的无头尸体，被炸成废墟的房屋下伸出的焦黑小手……
愤怒的火焰再次“腾”地在胸腔里点燃，灼烧着他的五脏六腑。
但他强行将它压了下去，如同用千钧巨石盖住即将喷发的火山口。
喉结艰难地上下滚动了一下，再睁开眼时，那双眼睛里只剩下一种近乎冷酷的决断。
“不行。”他的声音斩钉截铁，异常清晰，“目标是厨子，任务优先级最高。不是来给这里的政府军当救火队的。”
他再次强调了核心目标，仿佛也在说服自己。
“但……”
他话锋一转，眼中寒光一闪。
“我们可以‘顺带’帮他们一把，给1515这群杂碎找点麻烦。”
他从战术背心的侧袋里掏出那部厚重的军用卫星电话，动作带着一股压抑的狠劲，手指快速而稳定地拨通了一个号码。
短暂的等待音后，电话接通了。
听筒里立刻传来一个带着浓重伊利哥口音、疲惫中透着一丝焦虑的男声：“老板？谢天谢地，是你！”
“萨米尔，”宋和平的声音冷硬如岩石，没有任何寒暄，“你那边准备得怎样了？人手齐了没有？”
他直切主题，每一个字都像淬过火的钢钉。