隔绝了。
股阴凉、干燥的、带着古老尘土味道的空气，扑面而来。
王讲解员打开了她那支特制的、光线极其柔和的冷光手电，照亮了面前的墙壁。
当那束光落在壁画上的瞬间，所有人都忍不住屏住了呼吸。
那不是褪色的、模糊的古迹。
那是鲜活的、流光溢彩的、仿佛昨天才刚刚画上去的瑰丽色彩。
墙壁上，不再是冰冷的岩石，而是一个个栩栩如生的、充满了生命力的故事。
佛陀讲经，菩萨低眉，飞天反弹着琵琶，衣带在空中飘舞，仿佛下一秒就要乘风而去。
那些线条，流畅得像是在水中划过；那些色彩，历经千年，依旧浓烈得像是昨天才刚刚画上去。
“大家现在看到的，是盛唐时期最具代表性的‘飞天’壁画。”王讲解员的声音，通过耳机，清晰地传入每个人的耳朵里，“你们看飞天的姿态，她们的身体呈现出优美的s形曲线，完全摆脱了重力的束缚，充满了动感与神性。还有这色彩，你们看到的这种蓝色，是当时从阿富汗地区传过来的青金石研磨而成的，需要通过丝绸之路，辗转数千里才能运到这里。还有这绿色，是孔雀石。红色，是朱砂。这些矿物颜料，历经千年，依旧能保持如此鲜艳的色彩，这本身就是个奇迹。价值等同于黄金，所以我们常说，莫高窟的壁画，是‘用黄金画出来的’。”
苏逸站在那片壁画前，眼睛一眨不眨，仿佛要将眼前这极致的美学，这顶级的色彩搭配，这充满了想象力与神性的构图，全都深深地、贪婪地刻进自己的脑子里。
他见过卢浮宫的蒙娜丽莎，也看过梵蒂冈的创世纪。
都没有对他带来这么大的震撼。
这已经不是简单的绘画了。
这是信仰，是时间，是无数无名画师用生命与才华创造出的、献给神明的最华丽的诗篇。
他下意识地就想拿出手机，可指尖刚碰到口袋，便想起了规定。
一股巨大的、无力的懊恼感涌了上来。
姜澈就站在他身后，看着他那副近乎痴迷的模样，看着他眼底那因为极致的审美冲击而燃起的、璀璨的光芒。
他侧过身，不动声色地挡在了苏逸和旁边个试图挤过来的游客之间，为他圈出片小小的、不被打扰的空间。
沈闻璟的手，被谢寻星牵着。
掌心传来的，是干燥而坚实的温度。
守护。
或许，这就是守护的意义。
用一代又一代人的心血，去守护一片土地，一种信仰，一种文明。