本没买。
写地铁上有个小孩一直在哭，他妈妈怎么哄都没用。
内容未完，下一页继续阅读 写自己煮的饺子破了三个，捞出来时馅都散了。
写这些有什么意义呢？
她不知道。
但她还是写。
手指在屏幕上滑动，字一个个跳出来，甚至连片刻的停顿都没有。
写着写着，她开始写那些更深的、平时不敢细想的东西：
“有时候觉得，自己像超市里快过期的商品。摆在货架上，标签上印着‘名校毕业’，但内里已经开始变质了。路过的人看一眼，可能觉得‘哦，这个牌子不错’，但不会伸手拿。因为快过期了，因为不确定还好不好吃。”
“母亲昨天又打电话，没说几句就开始叹气。那些敦促的话语扎在耳朵里，拔不出来，也不至于多疼，就是一直存在，提醒你：你让她失望了。”
“今天贴标签时，不小心贴歪了一个。很小的事，但盯着那个歪掉的标签看了很久。忽然觉得，我的人生就像这个标签，明明该贴正的地方，总是歪一点点。就那么一点点，但就是不正。”
她写了大概五百字，零零碎碎，没有主题，就是一些片段。
写完后，她读了一遍。
内容未完，下一页继续阅读 文字很平淡，甚至有些琐碎无聊。
但奇怪的是，写完这些，她觉得心情舒畅了很多。
她犹豫了很久，要不要发出去。
最后，她注册了一个新微博账号，头像用系统默认的灰sE剪影，名字叫“过期罐头”。
然后把刚才写的那段发了出去。
没有加话题，没有@任何人，就这么扔进茫茫信息流里。
发完她就关掉微博，去洗澡了。
热水冲下来时，她想：大概不会有人看到。看到了也不会有人在意。这样最好。
周四早上，她照常上班。
地铁上，她打开微博，点进那个新账号。
有一条未读消息。
内容未完，下一页继续阅读 是个陌生人的私信，很短：“看了你写的，我也经常觉得自己像快过期的商品。抱抱。”
还有一个点赞，和一个评论：“标签歪了可以撕掉重贴，人生也是。”
许连雨盯着那两行字，看了很久。
地铁到站了，她都没察觉，直到旁边的人起身，她才回过神，跟着下车。
一整天，她时不时会想起那两条消息。
没什么实质内容，就是两句简