崇祯十七年，三月。
京师无风，却冷得像一口井。
煤山的树影在夜sE里纠缠成结，残雪未化，土腥气混着焦木味，像一个王朝临Si前最後一次呼x1。g0ng城已破，禁军四散，远处偶有火光亮起，又迅速熄灭，彷佛连黑暗都在逃。
崇祯皇帝站在老槐树下。
他没有披龙袍，只穿着一件旧衫，衣角沾满泥水。那顶曾压过万民的冠冕，被他握在手中，指节因寒意与疲惫而发白。
他已经很久没有说话了。
不是因为无话可说，而是因为这个天下，已经不需要他的声音。
终於，他抬起头，看了一眼北方。那里曾是祖宗开疆拓土的方向，如今却只剩夜sE。
「朕凉德藐躬，上g天咎……」
声音很低，却很稳。
「然皆诸臣误朕。朕Si，无面目见祖宗，自去冠冕，以发覆面。」
他将冠冕放在地上，像放下一个再也承受不起的名字。
内容未完，下一页继续阅读 「任贼分裂，勿伤百姓一人。」
这是他最後一次，以皇帝的身份，下诏。
风从山脚吹来，槐叶微动，绳索在枝头轻轻晃了一下。
就在他抬手的瞬间——
夜sE忽然裂开了一道缝。
不是雷，不是光，而是一种不属於这个时代的震动。空气像被谁按下重播键，短暂地凝滞了一瞬。
下一刻，一道身影重重落在雪地上。
膝盖先着地，然後是手掌，最後是整个人撑不住地伏了下去。
朱承夜咳了一声，喉咙像被冷水灌过，眼前一片发黑。
他闻到了。
不是现代城市的汽油味，不是医院的消毒水，而是——泥土、木炭、血与雪混合在一起的味道。
内容未完，下一页继续阅读 这个味道，他只在史书里见过。
「……这里是？」
他抬起头。
视线还没完全聚焦，却先看见了一双脚。
不是军靴，是旧靴，鞋边磨得发白，站在他面前，一动不动。
再往上，是一双手，苍老、颤抖，却依旧稳稳握着那条绳索。
朱承夜的心，在那一瞬间，像被谁狠狠攥住。
他认得这个场景。
不是因为看过画，而是因为——这一幕，在他的人生里反覆出现过。
课本、纪录片、博物馆玻璃後的说明牌。
还有家族里，从不被提起，却始终存在的沉默。