夜已经深得像一碗凉透的墨，二线城市的出租楼群里，空调外机的低鸣断断续续，像谁在远处喘息。
她几乎每晚十一点左右都会出现在阳台上。白衬衣总是那件，棉质的，洗得发软，领口松松垮垮，下摆堪堪遮住臀线，风一撩就露出大腿内侧那一点莹白。她从不穿裤子，至少在阳台上不穿——或者说，她懒得再多穿一层。她长发随意披着，偶尔被夜风撩到脸侧，黏在唇角，像谁用舌尖轻轻描过。
隔壁的男人其实已经住了快半年，却只在阳台上见过她几次。两家阳台紧挨着，中间只隔一道生锈的铁丝防盗网，网眼大得能伸进两根手指，却又小得递不下一整包烟。他叫她什么都不知道，她也一样。只是每次她点烟，他也刚好点一支，像某种无需言语的默契。
今晚也一样。
她靠着栏杆，烟夹在指间，火光一闪，照亮她微抿的下唇。她吐出一口烟，雾气在月光里缓缓铺开，像一层薄薄的奶油，慢慢向隔壁漫过去。
他听见烟草燃烧的细响，探出头。防盗网的铁丝在他眼前拉出一道道影子，把他的脸切割得支离破碎，只剩一双眼睛亮着。
“……借个火。”他声音低哑，像被夜色磨过砂纸。
她没立刻回头，只是把夹烟的那只手抬起来，缓缓伸向网眼。指尖穿过铁丝，烟头红得发烫，停在他面前半寸的地方。他凑近，嘴唇几乎要碰到她的指节，才把烟点着。点火那一瞬，火光跳动，照见她指甲上残留的一点透明指甲油，也照见他睫毛轻颤。
指尖没碰上，却近得能感觉到彼此的体温。她的指尖凉，他的呼吸热，隔着那层细密的铁丝网，像隔着一张薄到能透光的纸。
他退回去一点，深深吸了一口，烟雾从鼻翼散开，又被风送回来，缠上她的发梢。
她终于转过脸，月光落在她半边脸上，眼尾有一点倦怠的红，像哭过，又像没睡够。
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他嗯了一声，目光顺着她的脸往下，落在她敞开的领口，又落在她被风掀起一角的衬衣下摆。那下面什么都没有，只有月光镀的一层薄银，和夜风带起的微微颤动。
“是啊，”他喉结滚了一下，声音更沉，“圆得像……刚剥开的荔枝。白，而且多汁。”
她笑了。笑得无声，嘴角弯起一个极浅的弧，眼底却像被月光浸湿了。她把烟送到唇边，慢条斯理地吸了一口，这次没立刻吐，而是让烟雾在口腔里打转，然后才从唇缝里一丝一丝往外泄，像