金属圆片，然后落在地上，落在詹姆斯和他的几个兄弟面前，铺成一小片。
落地的声音很轻。
但在场每个人都听得一清二楚。
詹姆斯的膝盖比他的意识反应更快。
“扑通”一声，他已经跪在了那片滚烫的弹片上，膝盖传来的刺痛被恐惧彻底淹没。
他身后那几个兄弟几乎是同步跪下，像一群被集体抽去脊梁的提线木偶。
“这和我们没有关系！”詹姆斯的声音已经破了音，他低着头，不敢看余麟的脸，只能盯着那双运动鞋：
“还请您不要杀我们，求求您了！”
他的额头抵在水泥地上，姿态卑微得像在朝圣。
“你，你，这，这.................”科罗多的手还保持着握枪的姿势，枪口仍在袅袅冒着轻烟。
但他的手指已经僵硬得无法动弹，脸上的血色像被抽水马桶冲走一样消失得干干净净。
张着嘴，喉咙里滚出几个含混的气音，却连一个完整的话都拼凑不出。
余麟没有看那些跪着的人。
他迈步，从詹姆斯身边走过，从那些铺了一地的弹片上踩过，走到科罗多面前。
“把枪给我。”
他伸出手。
科罗多的手像不受控制般抬了起来，把那把还烫着的手枪递了过去。
余麟接过枪，掂了掂。
“再给个弹夹给我。”他说。
“什么？”
“我说，再给个弹夹给我。”
科罗多的嘴唇哆嗦了一下。
身体比他的意识更听话，手已经伸向腰间的备用弹夹，那是改装的加长版，能塞三十五发。
他把它取出来，递过去，动作僵硬却又透着一种急切，像急于交出一件会烫伤手的赃物。
余麟接过，插进枪柄。
咔哒一声，清脆。
他抬起头，环视四周。
夜店门口聚集的人已经超过了二十个。
有人刚从里面出来，有人本来就在附近游荡，有人被枪声吸引又不敢靠近。
他们站在各个角落，站在科罗多身后，站在阴影里，站在路灯照不到的暗处。
所有人的目光都落在他身上。
余麟开口，声音不大，却清清楚楚地钻进每个人的耳朵里：
“接下来，你们可以向上帝祷告了。”
他顿了顿，让这句话的分量沉到底。
“如果谁没有罪，子弹会哑火，会卡壳。”
他抬起枪口。
“准备好了吗？”