“没收了。”她仰起小脸来。
此刻那烟盒大概正躺在他书房某个抽屉深处，上面还压着她留下的字条，软乎乎的字迹：少抽点，赫尔曼。
一股混合着无奈与更灼热焦躁的情绪漫涌而上，在胸腔里烧，他需要点什么来填补这空隙，哪怕只是一支能点燃的的烟，好让这双手不至于在暴怒中掐断谁的脖子。
最终，男人还是侧过头，那声音因极力的压抑而粗粝得不成样子。
“Gibmireine.（给我一支）”
这话出口瞬间，连他自己都感到陌生。
他向来看不惯君舍那副在会议里吞云吐雾的颓靡做派，普鲁士军官的骄傲在血液里铮鸣，可此刻的自己却像个街头烟鬼，向半小时前针锋相对的人，讨一支麻痹神经的烟。
君舍眉梢微动，眼底掠过一丝极淡的诧异。啧，稀奇，这还是他这位高傲的老伙计第一次向他索要什么，他什么也没说，只懒懒磕出一支递过去。
金发男人接过烟，在触到兜里的打火机时，周身翻涌的暴戾奇异地沉淀少许，哥特体德文刻痕，带着熟悉的触感烙印在指腹，熟悉到只要抚摸，就知道写的是什么。
那是她送他的，它陪他熬过太多生死时刻：零下四十度的顿河岸边，冻得发抖的弟兄们围着这簇微弱火苗取暖；哈尔科夫坦克舱里，他借着这点火光研究地图，机油和血迹把它打得斑驳…
金属外壳正渐渐发烫，似是还留着她指尖的温度。
“嚓——”
火苗在克莱恩湖蓝眼底窜起，他狠狠吸了一口，辛辣灼烧气管，充盈肺叶。他收拢手指，任凭金属棱角陷进掌心，疼痛倒让他想起来，前晚她把他的烟盒顺走时，还笑说，说他点烟的样子“像要把整个巴黎都点燃。”
现在他确实想点燃，不，是想用虎王坦克的火炮轰平眼前的一切——那扇该死的木门，那个玷污帝国军徽的叛徒，甚至整座大楼的石质拱顶。
指腹摩挲着打火机上的刻痕，这动作毫无意义，既不能让门后的她更安全，也不能让该死的秒针走得更快些。但奇怪的是，那行字母一遍遍擦过皮肤时，胸腔里那股要撕裂一切的暴戾，竟真被磨平了些许棱角。
烟雾在眼前织成了帷幔，金发男人抬眼望向房间尽头的军容镜，里面是个陌生到有些脆弱的身影，他缓缓闭眼，再睁开时，湖蓝色瞳孔重新锐利如鹰隼。
踱步声戛然而止。
“汉斯。”
刚归位的副官绷直身体：“指挥官！”
“A组封锁所有出口，B组立刻控制后巷，对面屋顶