死的男人。
他躺在血泊里。眼里的光正一点点暗下去，二十分钟前还如鹰隼般锐利的联络官，此刻大张着嘴，像条被冲上岸的鱼。
她想起很多事情，想起两年前第一次会面，鹿特丹的地下酒吧，他戴着鸭舌帽讲出接头暗号：“你带盐了吗？”
想起他的赞许，称赞她是“大英帝国最出色的特工”，也想起刚才，他骂她“叛徒”时，那微微抬起的枪口。
伊尔莎的呼吸沉了沉，手中火苗又向那本泛黄的册子靠近了几分。
那里面的东西，都是她这两年里用血和命换来的，她付出的，牺牲的，全都浓缩在这纸页间。
纸张开始卷曲发黑，边缘腾起橘红色的火舌。那些密密麻麻的字迹被吞噬，逐渐化为灰烬。
杰克逊的眼睛映着那团火球。
那双已然扩散的瞳孔回光返照般睁大，里面盛满惊骇，他的嘴张得更大了，却只有血沫不断涌出来。
伊尔莎把那团燃烧的册子扔在他身旁，转身离去。
她只是机械地迈着步子，踏过碎石，穿过灌木，在这片死亡之地漫无目的地前行。去哪里？她不知道。还能去哪里？
她的祖国早就不要她了，德国不会接纳一个叛国者，她的身份已经暴露，名字早就被印在柏林盖世太保总部的通缉令上。
英国也不会容她，即便侥幸回去澄清一切，怀疑的种子一旦种下，终会又生根发芽。她见多了这样的同僚，一旦被贴上“可疑”的标签，又手握太多机密，等待他们的，从来只有悄无声息的消失。
更何况，她从来就不是“自己人”。
美国？太遥远了，隔着大西洋，远得像是另一个世界。苏联呢？或许可以想办法向东逃，她的俄语还算流利，日常交流不成问题。可之后呢？
苏联人会信她吗？一个德国女人从西方叛逃而来，等待她的只会是无穷无尽的审讯，也许一年，也许两年，也许永远。
又或者冻毙在某个西伯利亚的劳改营里。
她孤身一人，在这片密林里踽踽独行，像一只被遗弃的野猫，一直都是这样，从来都是。
绿眸女人停下脚步，重重靠在一棵云杉树上，闭上眼睛，试图让混乱的思绪平静下来。
可眼前不受控地闪过很多画面来，不是任务，也不是这些年的厮杀与伪装。而是另一件事，另一个“战场”，另一个男人。
他死在她怀里。“替我活着。”他说。
伊尔莎猛地睁开眼，后背死死抵着树皮，眉头紧锁，呼吸急促。
八年前的柏林，米特区。