文？是我，老陈。”电话那头的声音爽朗，“前几天在网上偶然听到你那个现场了，可以啊小子！路子野了！”
刘耀文有些意外，握着手机的手指微微收紧：“陈哥……您说笑了。”
“不是说笑。”老陈语气认真起来，“歌是你自己写的？那股劲儿，对味儿！比你在团里那些口水歌强多了！有没有兴趣，来我这儿玩玩？我最近弄了个小工作室，几个朋友一起捣鼓东西，缺个能写能唱的。”
刘耀文愣住了。他没想到，在几乎被主流市场抛弃后，会收到这样的邀请。不是怜悯，不是消费他过去的名气，而是因为认可他现在的音乐。
他沉默了几秒，声音有些发紧：“陈哥，我……我现在的情况，您也知道……”
“知道，怎么不知道？”老陈打断他，浑不在意，“那破事儿谁爱管谁管去！我这儿就认音乐！你就说，来不来？”
刘耀文抬起头，看向正在阳台晾衣服的沈樊樊。她踮着脚，努力将一件他的T恤挂上晾衣绳，阳光勾勒出她纤细而专注的侧影。
他深吸一口气，对着电话那头说：“好。谢谢陈哥。”
挂断电话，他走到阳台，从身后轻轻抱住了沈樊樊。
沈樊樊动作一顿，感受到他胸腔里传来的、比平时稍快的心跳。
“怎么了？”她轻声问。
“陈哥，邀请我去他的工作室。”刘耀文的下巴抵着她的发顶，声音里带着一丝压抑的激动，“做音乐。”
沈樊樊转过身，看着他亮晶晶的眼睛，那里面重新燃起了她许久未见的、属于少年人的光彩和野心。她笑了，伸手理了理他被风吹乱的额发。
“去啊。”她说，“你不是一直在等这一天吗？”
老陈的工作室藏在老城区一条不起眼的巷子里，由旧民居改造，隔音不算好，堆满了各种乐器和设备，空气里常年弥漫着咖啡、烟味和松香混合的独特气息。这里没有前呼后拥的助理，没有精致的妆发，只有几个沉迷音乐、不修边幅的“怪人”。
刘耀文的加入起初让工作室的其他成员有些拘谨，毕竟他头顶过太大的光环。但很快，这种隔阂就在一次次的排练、争吵、磨合中消弭了。他们为了一段贝斯line争得面红耳赤，也会因为终于搞定一个复杂编曲而兴奋地击掌欢呼，一起去巷口吃最便宜的麻辣烫。
刘耀文在这里，不再是需要被保护的“顶流”，只